回来了

    陈越从来没觉得自己是好人过，在Y暗的巷子里刀口T1aN血般苟活，像只耗子一样，有一餐没一餐，连上一次澡是什麽时後洗的也忘了，苦就苦在，他有洁癖。

    瘫坐在一处巷子里头的垃圾桶旁，头痒的愣是抓出一阵刺痛，看着细碎的屑块掺杂着一点红卡在脏W的指缝间，陈越很是嫌弃地将手在不是很乾净的衬衫上抠弄──这衬衫是三天前从某个醉汉身上顺出来的，尺寸不合，松松垮垮地挂在他身上，像是谁胡乱披上的破抹布，衬得他整个人也像从哪里掉下来的残渣。衣摆下缘已经被鞋印和灰尘染得发黑，原本应是白的扣子也缺了两颗。

    手抹在衣料上，却发现那些黑泥似的W渍早已乾涸，像皮肤的一部分黏在上面，随他怎麽磨也磨不掉。指甲缝里的红褐sE斑痕，混着灰屑与旧血，他顿了顿，感到一种近乎绝望的滑稽感。

    随後他叹了一口气，乾脆眼不见为净，把手垂到身侧，但肩膀一动，骨缝便像生了锈一样咯吱作响。那声音太过真实，把他从短暂的茫然中拽回现实。

    有些可笑。

    然而，他没力气笑，也没心情。胃部一阵一阵地cH0U，像有一只看不见的手在里头绞，冷热交错地折磨着他。不是简单的饥饿，而是一种从器官深处泛起的麻木和刺痛，让他分不清哪里更难受，舌头乾得像砂纸，喉咙也乾瘪得发出嘶哑的响动。他知道自己该喝点什麽、吃点什麽，可他连站起来的力气都没剩多少了。

    他甚至能闻到自己身上的味道——不是单纯的汗臭或W泥，而是一种